- тебе известно, что сигареты защищают людей от общения друг с другом?
Это точно! я это понял! Люди защищаются растрачивая эмоции на сигареты, а не друг на друга.
Мне пришла в голову эта мысль, когда я смотрел на всех этих курящих людей. почему все так боятся?
- как мы?
- мы всегда были абсолютно честны друг с другом. в общем, я решил, что надо бросить курить...

позвали тут в контакете на их концерт. денег конечно на такое сумасбродство тратить не буду и не пойду, но посмотреть и поржать в интернете - это дааа!!*ROFL*

Терпеть не могу сидеть дома. все тут захватывает и удеживает и развращает мою хрупкую личность.
вот и торчу целыми днями в интернете. для того чтобы там не скучать нам придумали огромное количество писалок, звонилок, говорилок и игралок... вот  и я обладаю трагическим количеством аккаунтов на всевозможных сервисах и сайтах.
написать об этом именно сегодня меня сподвигла регистрация в распрекраснейшем Твиттере, наверняка все уже знают что это за безобразие и все наверняка владеют этим чудеснейшим обменником сообщений. вот и я решила приобщиться к массовому психозу))
а помимо всего этого счастия я владею: аськой, этой уютненькой жэжэшечкой, http://www.lastfm.ru/user/cto-to_slu4ilos, Skype; chert_vozmi, gtalk: KSen.a.E@gmail.com, http://vkontakte.ru/id3521976, бесчисленное количество различных ящичков, агентец и безусловно чудеснейший твиттер (http://twitter.com/cto_to_slu4ilos)

вот такое горе)))

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим "ты",
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.
Иосиф Бродский, 1976.

Овен. Баран - он баран и есть. Всегда прав и ниибет. Проще убить сразу, чем начинать с ним спорить, потому что переспорить Овна возможно только в одном случае - если он слепоглухонемой безрукий и безногий инвалид (и то, есть огромный шанс, что даже в этом случае он все равно покажет вам хуй). Зато Овны честные. Иногда такие честные, что аж зубы сводит: предельно честно ответит, если вам не идет стрижка или платье полнит. С этим ничего не поделаешь, придется смириться (или убить, как уже говорилось выше). В домашних делах Овен, как правило, бесполезен - он умеет только генерировать гениальные идеи, а прахом бытия старается подошв не осквернять. Впрочем, если дать Овну понять, что Стрелец моет полы лучше его - костьми, сука, ляжет, но будет каждую субботу канифолить ваш паркет, потому что нет на свете вещи, которую Овен бы Стрельцу уступил. С Овном никогда не бывает скучно - этот знак обладает каким-то кармическим, сука, талантом искать приключения на свою прекрасную жопу. Легко и быстро умеет зарабатывать деньги, но бабло как гордый и принципиальный тип ненавидит, поэтому старается моментально от него избавиться При этом, сука, всегда имеет какие-то заначки, которые вообще-то гораздо приличнее иметь Деве. Из-за непроглядного распиздяйства про заначки забывает, что очень на руку сердечному другу Овна, особенно если друг этот Близнецы.

    А еще мне нравится, как уходят красивые и гордые женщины, надменно и стремительно постукивая каблуками и хлопая дверью.
Может, они потом сползают по ее обратной стороне и горько плачут, но уходят они замечательно...

  У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли понарошку, но для меня - навсегда. На нем похоронены мои друзья, предавшие меня, подруги, предавшие мои чувства,мужчины пользующиеся мной..,ты… Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые мне были дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно, они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить.(с)


"Птица феникс - мифическое создание - эта птица создает для себя погребальный костер и возрождается из собственного пепла. Птица феникс играет большую роль в икусстве и литературе, являясь символом бессмертия и воскрешения"

Он ворвался стремительно, дверь на петле заскрипела,
Где-то, снизу, завыли собаки, предчуя беду.
Он крушил на пути, все что видел, словами играя умело.
Она только чуть слышно задула на небе звезду.

Он в лицо хохотал, ломая судьбу шоколадом,
Рассыпался на дольки и таял в кафель минут.
Он кружил ее в танце и щедро забрызгивал ядом...
Она тихо молила, чтоб крепче затягивал жгут.

Он писал на стенах ее старой квартиры узоры,
Он топтал ее веру, дробил ее душу в куски.
Он с усмешкой вживал в ее тело колючие шпоры,
А когда уставал, молча выла она от тоски.

Он устраивал шабаш один на один с ее сердцем,
То святою ее возносил, то ведьмой сжигал.
Он играл с ней по струнам, считая ее мегагерцы,
Она плавилась, стыла и знала, что он побеждал.

Он ее победил. Закурил и растаял в безумстве
Припорошенных пеплом отражений ее в зеркалах,
Лишь на миг отозвавшись ударом касательным в пульсе.
Она, встав из золы, затушила костер на столах.

Затушила и вроде бы снова прорезались крылья,
Разметая по полу золу, вновь пыталась взлететь.
Она стала чуть тверже, покрытая мягкою пылью...
Он стоял за спиной, улыбаясь, вытаскивал плеть.

© Елена Глазева

«Я пишу карандашом, пишу мед-
ленно и мелким почерком, чтобы видеть всю конструкцию абзаца, страни-
цы в целом. Пишу и стираю до тех пор, пока страница не выйдет чистой,
без помарок»

а Ласт.фм выдает ошибку, ага)

Сегодня сидим вот - сердце в железе,
День еще - выгонишь, может быть, изругав,
В мутной передней долго не влезет
Сломанная дрожью рука в рукав.
   Выбегу, тело в улицу брошу я,
   Дикий, обезумлю, отчаянием иссечась,
   Не надо этого, дорогая, хорошая,
   Давай простимся сейчас.

  И правда, как будто есть кто-то...кто рядом, кого можно обидеть, кого можно отправить ко всем чертям...как будто кто-то дышит рядом, как будто кто-то теплый, но не твой и никогда твоим не будет...как-то обидно...но...прожить и так не плохо...
   Кому нужда в этом....
А тем не менее и день прошел и спор как будто выигран и карты, как оказалось, разложенные тобой сошлись в пасьянс и случилось все по предсказанию...вот если бы и вся ТВОЯ жизнь была такой, какой тебе бы хотелось видеть....представь: открыл глаза и ты рядом с тем с кем хочешь быть и жизнь вроде бы и не так уже плоха и никто не тычет в бок и не кричит что ты дура и сумасшедшая, даже если это так...
 странно...чего-то не хватает, но как будто что то приобретено и ....

 

За все, за все тебя благодарю я:
За тайные мучения страстей,
За горечь слез, отраву поцелуя,
За месть врагов и клевету друзей;
За жар души, растраченный в пустыне,
За все, чем я обманут в жизни был...
Устрой лишь так, чтобы тебя отныне
Недолго я еще благодарил.

Как же я устала от всего....куда бежать, кто поможет? Почему кажется, что нет человека, которому можно было бы сказать все-все...и чтоб он поверил и чтобы понял...странно все...

Она материлась довольно редко,
Она извинялась, звоня мне ночью,
Любила тонкие сигаретки,
Меня любила. Наверно - очень.

Она под дождь уходила утром.
Без поцелуев, без звона чашек,
Она считала, что это - мудро
При отношеньях дурацких наших.

Она считала меня уродом:
"Тебе бы в цирке смешить дебилов".
Она встречалась со мной три года.
А может быть, это четыре было?

Она всегда приносила виски
И треугольник рокфорный сыра,
А вдруг вчера принесла сосиски
И, почему-то, пакет кефира.

Она сказала, что "так не может,
Кефир - домой, и сосиски - мужу",
Что "как же всё надоело, боже!
И он мне нужен, и ты мне нужен!"

Она впервые со мной простилась,
Она сосиски забрать забыла.
Такси по сонной Москве катилось.
А может, это в Нью-Йорке было.

© orlusha Андрей Орлов

Она: Мне тебя очень не хватает..
Он: Для полного счастья или для ровного счета?
(с)

- Смысл жизни - есть! - А в чем он? - Я же уже сказал - в том, чтобы есть!

   Все вышли из церкви. И как по настоящей классике жанра было очень морозное утро, звенели колокола и снег мелкими хлопьями падал на процессию...
   Немного ранее, тёмная церковь, синий бархатный гроб, батюшка читающий молитву над гробом и слезы слезы слезы..очень много слез...оглядываясь...мама тоже плачет...
  Пламя свечи стареющей в руках, едва подрагивает и трещит, молитвы звучат слезы льются, маленькие горячие капли не успевая падать на картонку обжигают пальцы, растворяясь входят в кожу оставляя после себя маленькие красные ожоги-пятна...
- Нужно сначала подержать за ногу, а потом поцеловать в лоб.
- Я не хочу!
- Что значит не хочу?? через не хочу все сестры пойдут,а ты нет? Давай!
   Подошли...все целуют в лоб,  не вольно заглядывая внутрь: как-будто с силой зажмуренные глаза, чуть приоткрытый рот, свечи, руки сложены на груди, и как будто что -то вздымается в груди...нет ...она умерла, умерла ещё позавчера. Прикоснувшись к ногам слышится: "прощай сватья, прощай...". Ещё раз в лицо и прикасаясь к мёртвому лбу...что-то не то...в груди опять сдавлено, горло пересохло и в голову ножом ударяет резкая боль...
    Проходишь вперёд...сестра плачет уткнувшись в грудь мужу, дедушка повторяет: "Ну зачем отпевание устроили ну зачем? можно  и так просто?", у всех заплаканы глаза, чувство такое же, но нет слез. В голове фраза бабушки: " а я теперь больше не плачу, никогда. Я все слезы в молодости выплакала, их нет больше..." - похоже...легкие давит, голова резрывается...
   Вышли. Леденящий ветер, цветы по пути следования и могила прабабушки...
- Пойди брось землю...последние взгляды, последние слова....
и пусть земля будет пухом...
- теперь у тебя в одной могиле и мама и жена..
- мы пойдем кушать??
- дедушка, ну подожди, пускай хоть могилу-то закапают!!!
земля, слезы, цветы, головная боль и все уходят....холодно, последний взгляд на венки и ещё свежую возвышающуюся могилу...
 дальше будет водка, суп, пироги, какие-то слова туман и ......чертова головная боль....

Я люблю смотреть, как умирают дети.
Вы прибоя смеха мглистый вал заметили
за тоски хоботом?
А я –
в читальне улиц –
так часто перелистывал гроба там.
Полночь
промокшими пальцами щупала
меня
и забитый забор,
и с каплями ливня на лысине купола
скакал сумасшедший собор.
Я вижу, Христос из иконы бежал,
хитона оветренный край
целовала, плача, слякоть.
Кричу кирпичу,
слов исступленных вонзаю кинжал
в неба распухшего мякоть:
“Солнце!
Отец мой!
Сжалься хоть ты и не мучай!
Это тобою пролитая кровь моя льется
дорогою дольней.
Это душа моя
клочьями порванной тучи
в выжженном небе
на ржавом кресте колокольни!
Время!
Хоть ты, хромой богомаз,
лик намалюй мой
в божницу уродца века!
Я одинок, как последний глаз
у идущего к слепым человека!”